Cuéntame un cuento...

PALOS Y FREGONAS

2011-12-04T04:24:00.000-08:00

Marta limpia por rumbas y tanquillos porque necesita fiesta y agua.

Marta Matamala

Diciembre, 2011

LUNA IMAGINARIA (Narrador secundario)

2011-09-04T06:29:00.000-07:00

Era la primera vez que yo iba a un lugar como aquel. Me fascinaba poder observar cómo todos se relacionaban con todos de una manera casi neurótica. En el rato que esperé por mi servicio, no sabría contar las conversaciones que empezaron y no terminaron. Asemejaban las gotas de mercurio encontrándose, juntándose para desaparecer como unidad y pasar a formar parte de un murmullo general.

El público que se daba cita aquella noche era de lo más diverso a mis ojos, pero prestando un poco más de atención pude ver cómo quedaban agrupados por características comunes. Allí los de negro. Al fondo los de las crestas. En la esquina los deportistas. Y junto a mí, los normales.

Me resultó curioso observar cómo -aunque el murmullo seguía vibrando en el aire- en los homogéneos grupos ya nadie hablaba. Sólo en las líneas fronterizas de aquella fauna solanácea, persistía un rumor que mencionaba Su nombre era como un desmembrado canto espiritual que costaba entender.

El local estaba repleto hasta los rincones. Solo el centro, que abarcaba un metro cuadrado más o menos, permanecía vacío. El murmullo cesó y, como atraídos por una luna llena imaginaria, todos reaccionamos: los de atrás, levantándose sobre sus puntillas y mirando al frente, los del centro mirando entre los hombros de los que les bloqueaban el paso y los de delante, flexionando su piernas y mirando hacia abajo como gárgolas. El suelo se abrió y dejó escapar un haz de luz que envolvía un cuerpo que ascendía entre humos.

Ahí estaba ella. La criatura más hermosa que yo había visto jamás y única razón para que todos estuviéramos allí esa noche.

Para cuando la sangre me volvió al cerebro, hacía ya rato que la música sonaba. Lo advertí por la armonía con la que sus labios, moviéndose, comenzaron a dejar sonar palabras en mí y para mí.

Hasta entonces solo pude observar su cuerpo y enamorarme de él.

Sus piernas largas, torneadas, fuertes y gráciles hacían equilibrios sobre unas aceradas agujas que al entusiasta movimiento de sus caderas, grababan lágrimas en el mármol del suelo: lágrimas de gozo que quedarían ahí para siempre.

Su espalda y sus nalgas, apenas perfiladas por unas bandas de seda plata, lucían casi doradas y con la fuerza de todos los atardeceres de una isla del trópico.

Jamás vi tanta luz antes, como cuando clavó en mí sus ojos casi amarillos y rasgados, enmarcados con abanicos de destellos azabaches.

Allí se paró el tiempo. Se paró la sangre en mis venas y se marcó el destino de la criatura allí, esa noche.

Justo después de aquella fracción de eternidad comenzó el bullicio de nuevo, todos reaparecieron en mi periferia queriendo ser yo, retándome, intentando hacerla suya. Llegué incluso a temer por mi éxito.

Yo sabía que, entre caricias a unos y guiños a otros, nuestras almas se habían tocado. Ya me pertenecía.

Serpenteó entre todos ellos como una aparición que congelaba su perímetro. Algunos lloraban a su paso y otros sudaban y cerraban los ojos –“hay que quererse mucho para mirarla de frente”-. ¡Yo lo hice! La miré de frente y la seguí por detrás, atravesamos la sala, era curioso pero el único que no se congelaba en su presencia era yo. Recorrimos un pasillo interminable y caluroso. Paso a paso me sentí desfallecer envuelto en un sopor que prometía algo grande. No fue grande, fue tan solo eterno.

Se giró sobre las puntas de los pies y las agujas de sus talones trazaron dos medias lunas sobre el mármol del suelo. Se acercó a mí y al contacto con sus labios quedé suspendido en el tiempo en que ahora vivimos todos. Luego mordió de mí. Y sorbió y chupó hasta mi último instante de voluntad.

La vi retirarse atravesando el pasillo y fundiéndose con la luz del fondo. El humo venía en mi busca y envolvía su cuerpo de nuevo, ocupó así el fondo de mis ojos y borró de mi vista todo rastro de su existencia.

Fuera, el murmullo la recibió de nuevo. Esta vez no la vi moverse, tan solo la música permaneció junto a su recuerdo y a dos lunas imaginarias trazadas sobre un suelo muy duro. Con seguridad, bailaría de nuevo. Enamoraría con el fulgor de sus ojos y el candor de su piel. Seguiría congelando el mundo a su paso y derritiendo otro corazón.

Seguiría haciendo que alguien se amara lo suficiente para que le sirviera de alimento.

Johnny Plasencia

Julio, 2011

¡AIREADA! (El ritmo del relato)

2011-09-04T06:16:00.000-07:00

Me sorprendió de repente al doblar una esquina: casi consiguió magullarme. Sin duda me perseguía, pero yo intentaba mantener la calma. De improviso, salí corriendo despavorida. Se acercaba cada vez más, me acariciaba, me agitaba, no conseguía deshacerme de él. Lo tenía tan encima de mí, que casi me arranca el vestido de Hacendado.

Ricardo Cofré

Agosto, 2011

CAMPANARIO (Micro relato)

2011-08-15T05:16:00.000-07:00

Mi habitación del hotel en Kranjska Gora daba a su lado. El reloj de la iglesia marcaba los cuartos con un din-don; las medias con un din-don-din-don; los tres cuartos, din-don-din-don-din-don y las en punto con un din-don-din-don-din-don-din-don. Por supuesto, a continuación, el número correspondiente a la hora.

La primera noche no dormí muy bien.

Marta Matamala

Agosto, 2011

RETRATO LITERARIO

2011-08-13T09:13:00.000-07:00

Conocedora y desenvuelta entre tizas y pupitres de docencia, es una mujer de rostro jovial y risueño, respetuosa debido a su carácter verdadero, madura y comprometida en no dar malos ejemplos y sí buenos consejos. A su figura de complexión delgada y estatura media y elegante, le distingue un discreto y marcado vestuario actual. Tiene unos pronunciados carrillos junto a sus ojos divertidos que armonizan con un aspecto sano y de corazón alegre.

Siempre buena administradora en el encargo de su tiempo, a veces, cuando me habla, sus palabras emergen firmes irradiando actividad eléctrica en mi interior. Instalada en su realidad, deja que permanezcas junta a ella, suscitando amor ideal y desinteresado. Y esto me produce un sentimiento diferente.

Ricardo Cofré

Agosto, 2011

PUBERTAD AL VIENTO (Narrador omnisciente: protagonista)

2011-08-13T09:05:00.000-07:00

Mis recuerdos me trasladan a años atrás. Por aquel entonces era un adolescente con unas intensas ganas de vivir experiencias cargadas de libertad. Era mi primer viaje, dejaba atrás amigos y familia para recorrer un largo viaje. Visité hermosos lugares a lo largo del país, los medios de locomoción eran viejos y destartalados pero muy divertidos. Los lugareños eran muy simpáticos y hospitalarios, tanto, que alguna vez me dejaron dormir en sus hogares.

El retrato de un paisaje con casas fabricadas de barro y cocinas humeantes por el fuego de leña, hacía sentirme un nativo más. Me quedé por más tiempo en un pueblo cercano a la cordillera, era verano pero temperatura era ligeramente fresca y un día decidí aventurarme por aquel lugar salvaje y remoto. Ya anochecía, pero ni siquiera encendí la linterna, quería experimentar un lugar sin edificios ni calles, sin alumbrado ni semáforos, incluso el ruidoso tránsito de vehículos.

Fue diferente: aquella noche me di cuenta de lo que era el planeta. Al volver tenía un hambre de lobo y sorprendentemente, había estofado de cordero. Con el estómago lleno y después de un día agotador, me metí en la cama de un salto y me quedé frito. Aquel catre con una base de paja y gruesas mantas elaboradas con lana de oveja me había entumecido todo el cuerpo. Me desperté temprano, no había absolutamente nadie excepto la señora de la casa.

Habían pasado tres días desde la última vez que mi cuerpo había acariciado el agua, en un riachuelo cercano de un agua cristalina y mientras se calentaba un enorme caldero, me quitaba la ropa. En aquel momento, me sentía osado: estar en aquel lugar tan natural y casi inexplorado era maravilloso. Paseé desnudo durante horas, quería sentirme libre como el viento. Era increíble andar por aquellas montañas y no sentir frío, aunque estuviese en pelotas.

No molestaba a nadie. Sabía que este viaje no lo hace la mayoría de la gente y quería sentirme que podía realizarlo por mí mismo.

Ricardo Cofré

Agosto, 2011

ME GUSTA, NO ME GUSTA... (Ejercicio de desbloqueo)

2011-07-26T10:54:00.000-07:00

Me gusta quitar las pestañas que caen sobre las mejillas de las mujeres y pedir un deseo juntando los dedos pulgares. Aunque prefiero que sean ellas quienes ganen. Disfruto de un atardecer en la Geria y su luna, para después llegar a casa cuando llega la noche y darme un baño de agua caliente: me encanta tomarme el tiempo que haga falta y no me gusta que mi madre me interrumpa para decirme que debemos ahorrar agua. Me gusta, después del baño, vestirme y salir por ahí con los amigos aunque aborrezco que haya gente que beba en exceso y se formen peleas y problemas. Me gusta tomarme un vaso de leche fría y acostarme después. No me gusta dormir durante el día por eso muchas veces me voy a la playa después de la fiesta, o al monte a patear: soy mucho de darle caña al cuerpo y disfruto de los paseos al amanecer cuando el rocío te pega en la cara y aún está la ciudad dormida.

Me encanta hacer todo el deporte que quiero, sin asfixiarme ni cansarme como antes por culpa del tabaco. De hecho, ahora no me gusta nada fumar, prefiero tomar un zumo de frutas bien fresquito o una golosina. Me encanta estar ocupado todo el día y disfruto de cada cosa que hago: pintar con la vecina mientras escuchamos buena música o practicar taichí en donde sea.

Y allá donde voy, llevo mi libreta con mis relatos y un bolígrafo porque, si hay algo que me gusta de verdad, es cuando llega la inspiración y, me encuentre donde me encuentre, empiezo a escribir y ya nada me puede parar hasta que no veo el relato terminado y es entonces cuando pido la cuenta en el bar al que me gusta tanto ir -por la camarera, que me encanta- y me voy con la satisfacción de haber escrito algo que, me guste o no me guste, es lo que hay dentro de mí.

Enrique García

Julio, 2011

LLEGÓ LA HORA (MICRORRELATO)

2011-07-26T10:32:00.000-07:00

Llegó la hora

Roberto sudaba, se agitaba en la consulta. “Sr. Escamilla” oyó. Se levantó bruscamente, tragó saliva y contestó con un “yo” casi inaudible. La enfermera le dijo que pasara.

—Buenos días Roberto. Siéntese, ya tengo su tratamiento.

—Menos mal, creí que no tenía cura.

—No se preocupe hombre, todo tiene solución.

—Dígame doctor ¿qué debo hacer?

—Nada: dejarse morir.

—¿No hay otra solución?

—No. Es lo más recomendado en estos casos.

Se levantó tembloroso, “lo haré”. El doctor lo acompañó a la puerta, mientras le daba palmitas en la espalda y le dijo: “muy bien, muy bien… ¿Ve? como le dije, todo tiene solución.”

Piedad Hernández Bilbao

Julio, 2011

ARRANCAMOS DE NUEVO

2011-07-02T02:17:00.000-07:00

Hoy, sábado 2 de julio, arrancamos con la séptima edición del Taller. Hay mucha ilusión y ganas. Comienza el viaje...

SENSACIÓN/EMOCIÓN: EL DESPERTAR.

2010-10-12T07:49:00.000-07:00

La alarma de despertador taladró sus oídos, soltándola en el vacío del presente y su mente, dando vueltas, caía apresuradamente mientras se ordenaban sus pensamientos provenientes de la ausencia más absoluta. Su mano apagó aquel ruido intermitente, buscó el interruptor de la luz entre los barrotes de la cama y pensó: las seis, ya. Tengo que levantarme. Hoy me dejo el pelo -¡el pelo!- liso. La blusa verde y me pintaré. Abrió primero un ojo, mientras se frotaba el otro, cegada por la luz. Pisó el suelo congelado buscando las zapatillas. Con un movimiento lento y desacompasado, recorrió el pasillo hasta la cocina. Su garganta seca le pidió el vaso de agua fría matutino, que tomó muy lentamente. “Gracias, Señor, por seguir viva” pensó. Y lo repitió en voz alta: se lo debía, después de la última sesión de quimioterapia del día anterior.

Lo tenía ya muy claro por aquel entonces: Que sea lo que tenga que ser, yo no voy a seguir torturándome, se dijo a sí misma. Y sonrió.

Elena Martín
Octubre, 2010

PUNTO DE VISTA: NARRADOR OMNISCIENTE PURO

2010-10-12T07:38:00.000-07:00

Miriam llegó y dejo sus cartas en la mesa. Raúl no pudo evitar querer leerlas. Se acercó y sintió que aquello no estaba bien pero cogió un sobre. Rápidamente entró en su cuarto y cerró la puerta. “Querida Miriam: te he escrito para decirte que ya ha llegado. Sé lo mal que lo debes estar pasando pero quédate tranquila, él va a estar bien. En honor a ti, lo llamaremos Mario”. Raúl paró de leer. Le empezó a temblar la mano y se sentó en la cama. Se sintió la persona más despreciable de este mundo al darse cuenta de que Miriam no tenía un amante, como sospechaba, sino un hijo. Por eso no había querido volver el año pasado. Su hermana necesitaba aquel dinero que tanto le pidió y decidió dárselo el último verano.
Sin esperar un minuto más, salió de la habitación, colocó el sobre junto a los otros y corrió a su encuentro.

Elena Martín
Octubre, 2010

ESCRITURA AUTOMÁTICA

2010-10-12T07:32:00.000-07:00

Una vez se fue, nos quedamos en silencio. “Bien, habrá que envolverlo y llevarlo a un crematorio” dijo el abuelo. Así nos dejó Sansón, una mañana de abril cuando empezaban a florecer los gladiolos de mi madre que tanto le gustaba pisar. Nosotros no queríamos que se lo llevaran e insistimos tanto, que papá nos dejó enterrarlo en el jardín.
Al año siguiente, empezaron a salir unas rosas de color mostaza que a mí, en particular, me recordaban al pelaje de Sansón. ¿Sería que ahora era un rosal? Cuando mi madre preguntó que de dónde habían salido aquellas rosas, dije:
―Mamá, aunque te parezca una locura yo creo que es Sansón, que quería que le recordáramos.
―Hija mía eso es precioso pero no lo sé. Quizás sea hora de traer un nuevo inquilino a casa.

Y así fue cómo llegó “Bruto”, que como su nombre indicaba, tenía mucha energía. Era negrito y con los ojos grandes. Nada más verlo, mis hermanos y yo saltamos de alegría pero además sentí que me resultaba muy familiar. En sus ojos se transmitía un amor infinito que parecía decir “He vuelto”. Esta vez no le conté a nadie mi sensación. Me la guardé para mí sola. Pero creo que todos sintieron lo mismo que yo.
–Bienvenido―dijo mi padre―ya eres parte de la familia.
Entonces Bruto salió corriendo y empezó a pisar los gladiolos de mi madre que tanto fastidiaban a Sansón.
–¡Bruto! ¿Es que todos los perros están en contra de mis flores?―dijo mi madre mientras todos nos echamos a reír. Me levanté rápidamente y lo cogí en brazos. Me acerque a su oreja y le dije susurrando: Bienvenido Bruto. O quién quiera que seas.
Elena Martín

Octubre, 2010

Vidas rentables

2010-09-15T15:06:00.000-07:00

‎09 A.M.
Cliente: ¿Me puedes anticipar algo para pagar el recibo de la luz, el del agua y comprar el material y los libros de mis dos hijos?
Yo: Lo siento, pero no te puedo autorizar más de 600 euros en todo el mes.
Cliente: ¡Tanto no! Con 400, me arreglo.

17 P.M.
Cliente: La gente no sabe lo duro que es tener dinero: no vives por la preocupación de dónde invertirlo.

Marta Matamala
Septiembre, 2010.

V EDICIÓN DEL TALLER DE ESCRITURA

2010-08-22T03:39:00.000-07:00

El próximo sábado, 18 de septiembre, de 10:30 a 12:30 horas, te esperamos en olorAMAR. Serán tres meses de creación y descubrimiento personal. ¡Anímate y participa!

Este taller -de nivel inicial- nos aportará las claves para mejorar, uno por uno, los elementos más importantes y fundamentales de nuestros textos: el espacio, el tiempo, las escenas, los diálogos, etc. No sólo está pensado para los que deseen escribir relatos por primera vez, sino que también sirve de partida para los que aspiren a proyectos más grandes como novelas, memorias o cualquier otro género narrativo. Se trabajan las nociones fundamentales de la técnica narrativa, a la vez que se abordan diversos géneros literarios y registros, que llevarán a que el/la participante vaya descubriendo su propio estilo, su voz literaria y sus preferencias como escritor.

La dinámica de trabajo es la propia de un taller: partiendo de unas líneas teóricas esenciales, habrá una fase inmediata de producción para, con posterioridad, trabajar “tareas” semanales. De esta manera, además de la formación como escritor, se pretende que el asistente se exponga a la crítica fundamentada de sus escritos.

Este taller tiene como objetivo pues, establecer cimientos en los que apoyarse con autoridad y ajustándose a cánones literarios; por lo que no se requiere experiencia académica previa en este terreno. No está dirigido a personas con un nivel avanzado en este ámbito.

El próximo Taller de Escritura Creativa tendrá como eje la Iniciación al Relato breve y sus elementos estructurales.

Fechas:
Del 18 de septiembre al 18 de diciembre de 2010

Periodicidad:

Este taller -de nivel inicial- nos aportará las claves para mejorar, uno por uno, los elementos más importantes y fundamentales de nuestros textos: el espacio, el tiempo, las escenas, los diálogos, etc. No sólo está pensado para los que deseen escribir relatos por primera vez, sino que también sirve de partida para los que aspiren a proyectos más grandes como novelas, memorias o cualquier otro género narrativo. Se trabajan las nociones fundamentales de la técnica narrativa, a la vez que se abordan diversos géneros literarios y registros, que llevarán a que el/la participante vaya descubriendo su propio estilo, su voz literaria y sus preferencias como escritor.

La dinámica de trabajo es la propia de un taller: partiendo de unas líneas teóricas esenciales, habrá una fase inmediata de producción para, con posterioridad, trabajar “tareas” semanales. De esta manera, además de la formación como escritor, se pretende que el asistente se exponga a la crítica fundamentada de sus escritos.

Este taller tiene como objetivo pues, establecer cimientos en los que apoyarse con autoridad y ajustándose a cánones literarios; por lo que no se requiere experiencia académica previa en este terreno. No está dirigido a personas con un nivel avanzado en este ámbito.

El próximo Taller de Escritura Creativa tendrá como eje la Iniciación al Relato breve y sus elementos estructurales.

Fechas:
Del 18 de septiembre al 18 de diciembre de 2010

Periodicidad:

El Taller se llevará a cabo en una única sesión semanal: sábados de 10:30 a 12:30 horas. Así mismo, es conveniente disponer de una cuenta de correo electrónico para realizar intercambio de experiencias, correcciones y/o consultas durante la semana.

Nivel: Iniciación

Solicitud de inscripción y/o contacto:
• Taller de Arte y Sala de Exposiciones oloAMAR; C/ Fernando Primo de Rivera, 4, frente a la dulcería Torre La Paz (S/C de Tfe.)
• Mail de contacto: blanvilla@gmail.com (poner en el asunto: “Taller de Escritura Creativa”)

Precio:
• 6 € cada hora (12 € por sesión). Pago mensual por adelantado.

• Contenidos:

• Iniciación al Relato breve y sus elementos estructurales.

1. Ejercicios de desbloqueo: “El miedo a la hoja en blanco”.
2. El narrador y los puntos de vista.
3. La memoria literaria.
4. El personaje en el Relato Breve (el retrato literario)
5. La imaginación: “el binomio fantástico”.
6. La escena.
7. El paisaje y el espacio.
8. Creación de una historia a partir de una antigua.
9. El tiempo y el ritmo del relato.
10. Naturalidad, claridad y eficacia. El diálogo.
11. Microficción (introducción)

2ª EDICIÓN DEL PREMIO INTERNACIONAL DE MICRORRELATOS MUSEO DE LA PALABRA

2010-07-28T08:16:00.000-07:00

Enlaza aquí y participa.

MONOGRÁFICO DE MICRORRELATOS

2010-06-25T12:58:00.001-07:00

Todos los sábados de julio tendrá lugar en nuestro Taller un monográfico sobre Microficción y Microrrelatos. De 10:30 a 12:30 horas. El precio de cada sesión es de 12€. ¡Anímate y participa!

Contacta en tallerliterariooloramar08@gmail.com

CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL CORTE INGLÉS

2010-06-08T08:01:00.000-07:00

Fallo del concurso de microrrelatos, convocado por el Ámbito Cultural de El Corte Inglés. 3º y 4º premios, Faina y Javier, participantes de nuestro Taller de Escritura.

CREACIÓN DE UNA ESCENA

2010-06-02T10:37:00.000-07:00

Pablo encendió su portátil, resoplando, con intención de ponerse a trabajar. Rebuscó en sus bolsillos para sacar su memoria usb, pero no la encontró. Sabía que la había puesto allí al salir del trabajo así que tenía que habérsele caído por el camino. Entonces recordó que había tirado la caja de tabaco en la papelera de la esquina y bajó corriendo.

Allí estaba el barrendero, Artemio, un señor mayor con pinta de estar ya en la edad de jubilación.

―Perdone ―dijo Pablo ―¿Ha visto usted una memoria por aquí?

―¿Una memoria? ―contestó extrañado Artemio― ¿se refiere a la suya?

―¡Sí!.¿La ha visto? ―preguntó Pablo.

―Lo siento, me temo que no.¿Ha intentado pedirle ayuda al médico? ―Artemio miraba compasivamente al joven. Él no podía quejarse, gozaba de buena salud y su estado mental no se había deteriorado con la edad, sin embargo, aquel pobre chico, que no podía tener más de veinticinco años, creía que sus recuerdos estaban metidos en un basurero…

―¿Al médico?¿Y por qué iba a preguntarle al médico?¿Lo ha visto por aquí cogiendo algo de esta papelera? ―preguntó el joven.

―Ehhh... ― Artemio no sabía que contestar. Pensó que si le decía verdad, no podría ayudar al pobre chico, pero que quizás, si le decía que sí y lo enviaba a hablar con el médico, éste se daría cuenta de que estaba majareta y le recetaría algo. ―Sí ―afirmó vehementemente. ―El médico estuvo por hace un rato por aquí, rebuscando en la basura, y se llevó dos sacos cargados de cosas. Estoy seguro que su memoria estaría en alguno de ellos…―

―¡Ah, ya!―Entonces cayó en la cuenta. Aquel pobre viejo no debía estar bien de la cabeza―. Iré a hablar con él entonces―respondió Pablo, siguiéndole el juego.

Tras la conversación, Pablo se marchó a casa y no volvió a pensar en el barrendero, estaba preocupado por lo que le diría a su jefe. Artemio, sin embargo, tuvo un buen día, y al terminar su jornada de trabajo pasó por la floristería y le compró unas flores a su esposa.
Lana Drown
Mayo, 2010

HUMEDAD

2010-04-25T13:01:00.000-07:00

Para cuando empezó a llover, yo ya estaba mojada.

Faina Glez.

3º premio

I Concurso de Microrrelatos

El Corte Inglés

(23/04/2010)

Y COLORÍN, COLORADO...

2010-04-25T12:58:00.000-07:00

A pesar de aquel repugnante sabor a sapo que tenía en los labios, seguía siendo soltera.

Javier Rodríguez
4º premio

I Concurso de Microrrelatos

El Corte Inglés

(23 de abril de 2010)

CONSTRUCCIÓN DE UN PERSONAJE

2010-04-17T03:53:00.000-07:00

Aurelio se levantó antes del amanecer, y como todos los días, encendió su transistor y se sirvió un Jack Daniel´s para desayunar. La silla se quejó con un crujido cuando se sentó, y cuando se disponía a sacar la pipa del bolsillo, sonó el timbre.

Se extrañó, no sólo porque era demasiado temprano para recibir visitas, sino porque no solía tenerlas. Se acercó a la ventana y fisgó detrás de la cortina. En la oscuridad de la noche no podía ver quién era. Suspiró, encendió las luces, cogió su bastón, y salió a lo que en el pasado fue un bonito jardín. Reconoció a Manuel, un antiguo compañero de trabajo, y se acercó a la verja de la puerta. La idea de invitarle a entrar ni si quiera pasó por su cabeza.

―¿Qué tal, Aurelio?—preguntó Manuel―. Hace mucho tiempo que no te veía, desde que te jubilaste…

―No me vengas con temas, que no son horas de andar tocando en casa de la gente. ¿Qué coño quieres? ―bufó Aurelio.

―Esto…Mira, es importante, en otro caso no vendría a molestarte. Ya sabes que mi mujer, María, lleva enferma muchos años y a estas alturas Dios está a punto de llevársela. Pero hoy nos han avisado de que hay una plaza libre en el hospital de San Clemente, y si la ingresamos allí, hay muchas probabilidades de que se salve…―balbuceó Manuel.

―¿Y a mí qué me cuentas?―gruñó el otro.

―Es una clínica privada, Aurelio, hay que pagar el primer mes por adelantado y bien sabes que yo no me lo puedo permitir. Si me ayudaras…sería una obra de caridad muy generosa por tu parte. Dios te lo pagará, y por supuesto, yo intentaría devolvértelo poco a poco…

―¡¡Lárgate de aquí!!Me importa una mierda que tu mujer se esté muriendo, sois todos unos ladrones, sólo queréis robarme el dinero. ¡Y no vuelvas!

―Pero Aurelio…―sollozó Manuel―te has ganado el gordo de la lotería, eres multimillonario, por favor, ten un poco de misericordia…

Aurelio lo dejó hablando solo y volvió a entrar en la casa. Se lavó la cara. Con la misma toalla con la que se secó, quitó el polvo acumulado en el espejo durante años. Se miró fijamente. Su mujer había muerto el día en que ganó la lotería, ni siquiera llegó a enterarse de la buena noticia. Odiaba aquel dinero con toda su alma, no lo había tocado desde el día en que lo dejó en su cuenta. Y, desde luego, no pensaba usarlo para salvar a la mujer de otro.

Lana Drown

Abril, 2010

COMPLETAR UN RELATO (CLARIDAD)

2010-04-16T14:11:00.000-07:00

Míralas cuidadosamente a los ojos, porque según el color, sabrás su estado de ánimo. Si están de buen humor, serán de un verde intenso, si están enfadadas, el color será más oscuro. Pero sobre todo tienes que fijarte en el centro de cada ojo, donde normalmente hay un minúsculo cristal de espejo, en el que podrás ver reflejada tu expresión: no la de ahora, sino la que tendrás dentro de un año.

Si es una bruja, el medallón de cobre que cuelga de su cuello cambiará de color, y la verás luchando con fiereza en la guerra entre los clanes, o verás a su tribu formando un círculo en la celebración de la Luna Llena, y a ella bailando justo en el centro de ese punto. Te darán escalofríos por todo el cuerpo. En realidad, las brujas no son malas. Parecen monstruos. Hablan como las cotorras y pueden actuar como las arpías. Pero, de hecho, son seres completamente diferentes. Son las perdedoras de la Gran Guerra Mágica y eso trajo graves consecuencias para ellas. Por eso tienen garras y uñas afiladas y narices enormes llenas de verrugas, todo lo cual tienen que disimular lo mejor que pueden delante los humanos, que siempre han sido sus amantes y a los que ahora no son capaces de seducir por su extrema fealdad.

Nunca puedes estar absolutamente seguro de si una mujer es en realidad una bruja, sólo con mirarla. Pero si lleva guantes, si tiene un vestido de cuello alto con el que se cubra el medallón, los ojos escondidos tras unas gafas oscuras y su pelo muy rubio casi tirando a blanco y si, además, sus dientes parecen una dentadura postiza, si tiene todas esas cosas, entonces es bastante probable que sea una desdichada bruja encubriendo su verdadera apariencia, desesperada por enamorar a un hombre, como hacían antaño.

Lana Drown

Abril, 2010

8 PALABRAS

2010-04-16T13:19:00.000-07:00

Los invitados van entrando en pequeños grupos, aun así, apenas distingo ya la alfombra de color gris marengo, pues el salón está prácticamente lleno. Las miradas que se posan sobre mí me resultan abrumadoras: odio ser el centro de atención.

Entran dos nuevas parejas de mediana edad. Son gente importante, lo veo en la efusividad con que mi padre les saluda. Cuchichean mirándome descaradamente, no lo soporto. Disimulo haciendo que se me ha metido algo en el ojo, saco el espejo de plata de mi bolso y tras un minuto lo vuelvo a guardar. Doy un sorbo largo a mi copa de champaña con la esperanza de que merme mi malestar. Vuelvo a rellenarla.

Veo a una de las camareras pasando la bandeja de los canapés, la conozco, es un encanto. Decido centrarme en ella y así evitar estar pendiente de la multitud, pero se dirige hacia la salida y no la vuelvo a ver.

Me encuentro mal, no he bebido tanto, me pregunto si alguien habrá puesto cianuro en mi copa. Sería un alivio que acabaría con esta agonía, pero no tengo esa suerte.

Los invitados ya están sentados, el anciano que está a mi lado se levanta y empieza a hablar. Da comienzo la maldita ceremonia. Esta noche, incluso él, tendrá que trasnochar.

Lana Drown

Abril, 2010

8 Palabras

2010-04-07T08:47:00.000-07:00

Nadie había reparado hasta entonces en uno de los invitados. Tras interminables episodios de consumo indiscriminado, todas las cosas que pudieran suceder se presentarían abrumadoras ante el ojo no adiestrado de aquel francés.

Un reconocido enólogo, recién llegado de La Champaña, disfrutaba asustado de cuanto le rodeaba. Una tensa sonrisa era su único vestuario. Era un tipo con encanto, aunque eran pocos los que le dirigían siquiera una mirada cómplice.

En el momento en el que aquel sinsentido le sobrepasó buscó la salida –después de recuperar su ropa- y, dando las gracias por no despedirse de sus anfitriones echando cianuro en sus copas, paró un taxi. Cuando aquella pocilga amarilla se detuvo a su lado, comprobó que no estaba libre. En el asiento de atrás, sentados pero inertes, un anciano y su adolescente acompañante le miraban sin verle. No intentó entender aquella situación. Se sentó junto al conductor, le indicó la dirección de su hotel y se quedó dormido en cuanto arrancó. Al despertar de la mayor de las resacas pensó: no volveré a trasnochar.

Javier Rodríguez
Abril, 2010
(IV edición)

Sonrisas por ladrillos (tratamiento del personaje)

2010-04-07T08:40:00.000-07:00

“Buenos días. Mi nombre es Tania Miralles y vamos a estar juntos durante esta jornada. Intentaremos encontrar, entre todos, la mejor manera de utilizar nuestras habilidades, nuestro talento y nuestras ilusiones con el objetivo de dinamizar esta zona trabajando con los vecinos. Nada más y nada menos”.

Tania se movía lentamente de un lado a otro del estrado, mirando a los ojos de los asistentes. Gesticulaba pero sin ademanes. Sonreía sin restar seriedad a lo que iba diciendo. Su voz, pausada y grave, subrayaba cada idea como si lo hiciera en un folio escrito, deteniéndose cuando la idea era realmente importante y nunca, nunca, señalaba.

“Ponerse en el lugar de otra persona no es una tarea sencilla pero es el paso previo a cualquier decisión que vayamos a tomar al intervenir en este ambiente. No debemos usar nuestros ojos para mirar o nuestros oídos para escuchar, pero sí nuestras manos y brazos para acoger y comprender a sus residentes.

No queremos cambiar sus vidas. Queremos mejorarlas o, mejor aún, ayudarles a que las mejoren”.

Mientras decía aquella frase cambiaba de diapositiva y nos presentaba una ‘foto de familia’ de los más de doscientos vecinos con los que íbamos a trabajar. Nos conquistaba con su sereno entusiasmo, con sus sentencias casi mesiánicas y aquella sensación de saber que nada podría salir mal.

“He estado en el otro lado. Durante años trabajé para intentar que abandonasen el barrio, derruir sus casas y secuestrar sus sueños… sólo para construir. Lo llamo ‘ladrillos sin excusa’. Imaginen aquello que consideren más opuesto a un ladrillo. ¿Qué es? No lo digan. Cada uno deberá conservar esa imagen durante el tiempo que dure este proyecto. Eso será lo que deban construir. Créanme. Funciona”.

Ahora paseaba entre nosotros, su sonrisa era más evidente. A medida que serpenteaba entre las sillas entregaba un folio a cada asistente, colocándolo con la cara impresa hacia abajo. Cuando nos pidió que le diéramos la vuelta cada uno descubrió una sonrisa que habían dibujado los niños del barrio.

“Pongamos esas sonrisas en sus caras. Nada más y nada menos”.

Javier Rodríguez.
Abril, 2010
(IV edición)

Sensación/Emoción

2010-04-06T11:33:00.000-07:00

FRÍO

Al ajustar mis gafas creí que mi nariz había desaparecido. Era eso o que mis dedos empezaban a perder sensibilidad. Seguidamente un escalofrío recorrió mi espalda, exactamente de norte a sur, provocando que me acurrucase en la silla. Tiritaba como cuando estaba nervioso y mis dientes sonaban al chocar. Fui a por un jersey.

CALOR

Cuando aquella gota de sudor atravesó mi frente ya había desabrochado el primer botón. Era, casi, como tener fiebre: estaba apático, algo pesado. Podía notar cómo, al respirar, el aire iba quemando a su paso. Las manos, pegajosas, evitaban tocarme. Me sentía sucio. Me remangué, solté otro botón y usé el periódico como abanico.

Javier Rodríguez
Abril, 2010
(IV edición)

RECUERDO EL DÍA QUE... (ejercicio de desbloqueo literario)

2010-04-02T12:24:00.000-07:00

Recuerdo el día en que aquel chico pasó por mi lado. Fue un aguijonazo placentero, una alegría angustiosa. En aquel momento, el mundo se paró. Y luego, continuó girando a toda velocidad, como recuperando el tiempo perdido. Aún así, yo me quedé estancada en aquel momento en el que descubrí que había miradas abrasadoras que podían derretir el corazón más escéptico.

Nunca he estado orgullosa de frágil capacidad memrística. Pero ahora me doy cuenta de que, quizás, sea un asunto baladí y es que, en la mayoría de las ocasiones, los detalles son algo superfluo e insignificante. Por lo general, basta simplemente con recordar el impacto que tuvo tal o cual cosa en uno mismo. Es lo mismo que pasa con los libros que uno leyó hace años. ¿Qué más da recordar hoy el nombre de todos los protagonistas? ¿Acaso es necesario? Lo realmente importante es recordar cómo aquel libro transformó tu vida a partir del día en que cayó en tus manos.

Daida Bencomo

Marzo, 2010

ÓLEO SOBRE RENCOR (Tratamiento del personaje)

2010-04-02T00:40:00.000-07:00

"En la esquina superior izquierda, junto a un sol escondido tras nubes que no parecen amenazantes, se presenta lo que pudiera ser un ángel caído. 'Algo' que no desprende luz, que no transmite otro sentimiento que no sea la apatía. Como pueden ver, los trazos, imprecisos, apenas definen su contorno con la excepción del rostro que muestra, claramente, la derrota. Observen a su lado, y en la diagonal hacia el centro del lienzo, un árbol invertido -sin raíces, con apenas alguna rama seca y sin fruto- que parece una flecha estéril que apunta hacia lo que se presenta como la metáfora de un robo: una mano, quizás, una garra, que brota de las entrañas de la tierra queriendo llevarse algo que, pudiera no estar presente en la obra. Sorprende la presencia, también a modo de boceto, de lo que pudieran ser niños pero que han sido intencionadamente, emborronados."

-Si en toda su obra utiliza sólo un color... ¿Por qué en este cuadro aparecen los niños ocultos tras una mancha roja?- preguntó nuestra profesora.

Muchas de las respuestas que emitieron mis compañeros giraban en torno a la pasión, a la intensidad o al desasosiego de la autora. Yo callaba porque sabía la verdad. Cuando aquella situación se tornaba en debate, escuchamos una voz que consiguió el silencio y el girar de inquietos rostros buscando ver quién había hablado. Entonces, repitió:

-Se me terminó el negro, no le den más vueltas.

Había estudiado tanto su obra y su vida que terminé por entrar en ella. Creo que era la única persona que la visitaba en su casa. Ella tenía tiempo y yo, en mi ignorancia, pensé que podría sacarla de su cárcel de ausencia de fe. Fe en las personas, en los ideales, en el mañana... No me abrió su corazón pero sí alguno de sus sentimientos. Por eso la invité a nuestra visita.

-Aún no está terminado, pero el Museo se empeñó en traerlo. Ellos sabrán.

Dió media vuelta y se alejó del grupo. Corrí tras ella para darle las gracias por su visita, breve, pero efectiva. Sólo quería demostrar a la profesora y a mis compañeros que cuanto más sabemos -o creemos saber- de arte, más complejas justificaciones buscamos para las cosas más sencillas. Claro que, aquella artista, gris como su visión del futuro, había sufrido un episodio que la condenaría a usar para siempre a usar aquella silla, a no poder tener hijos y a no apreciar otra cosa que no fuera el dolor, la ira y el rencor que sentía hacia quien lo había provocado. Pero eso no justificaba aquel borrón rojo. No. Tan solo se le había terminado el negro.

Aquella frágil mujer podía habernos enseñado muchas cosas ese día, pero decidió enseñarnos, desde el rencor, a mirar de una manera más sencilla. Nuestra profesora jamás comentó aquella visita, jamás corrigió el libro de texto. Se limitó a repasar a los impresionistas. Yo... Dejé de estudiar arte.

Javier Rodríguez.
Abril 2010
(IV edición)

Lista de espera

2010-03-13T03:29:00.000-08:00

Iker Jiménez contó el caso de una señora que la llamaron antes de la Seguridad Social para operarse que de El Bulli para cenar. Lo juro.

Javier Rodríguez.
Marzo 2010

(IV edición)

Retrato literario

2009-10-16T10:37:00.000-07:00

Desde primera hora de la mañana, Carmelo ya está en guardia contra el mundo. La camisa de Pedro del Hierro o Lacoste impecablemente planchada, el cinto apretado alrededor del pantalón vaquero y rígido, como si pretendiese que ningún músculo de su cuerpo escapase a su control.

Si lo ves desde lejos, procura ser fiel a la imagen que cuidadosamente se empeña en proyectar de hombre seguro de sí mismo, inteligente y capaz. A medida que se acerca empiezas a distinguir las señales traicioneras que desmienten su fachada de autosuficiencia. Para empezar, aprecias el llamativo y constante movimiento de las aletas de su nariz, la rigidez de sus músculos faciales y su impostada sonrisa bajo esos ojos claros que nunca miran demasiado tiempo a su interlocutor, para no darle la oportunidad de echar un vistazo a su alma.

Carmelo camina recto y decidido, pero si observas con atención, verás que sus hombros caen hacia delante lo suficiente como para mostrar con claridad que la carga que soporta es muy superior a su capacidad de sobrellevarla.

Por último, escuchas su voz extrañamente aguda, que jamás pronuncia un buenos días, o una palabra amable: una voz que usa como un cuchillo para cortar todos los hilos que puedan ligarlo a los demás.

Carmen Yanes

Septiembre 2009

(III edición)

Palabras mágicas (Ejercicio de desbloqueo)

2009-10-16T09:38:00.000-07:00

LIBRO y RÍO

Mientras esperaba –aburrida- a ser recibida por el dueño de la casa, paseé mi vista por las estanterías de la vetusta librería. Me llamó la atención un libro en apariencia insignificante, arrimado en una esquina. Sin muchos propósitos de detenerme demasiado en él y sólo con la intención de entretener mi espera, lo rescaté con cierta precaución de su escondrijo. Una densa capa de polvo forraba sus cubiertas, la cual se derramó sobre mi ropa blanca. Mis manos recién lavadas y perfumadas con una crema especial para rejuvenecer una piel al borde de su decadencia, se vieron envueltas por aquel tul de polvo y mis dedos estamparon su huella digital sobre el lomo del libro, sin muchos ánimos y con el vago propósito de devolverlo a su guarida en cuanto observara que en las primeras líneas no se mataba a nadie. Y, en efecto, no hubo ningún muerto, ni asesinado, ni siquiera herido leve. Pero no pude dejar de hojearlo, pues en su interior se describía un fantástico viaje por un río cuyo nombre nunca había oído antes y del que ahora, ya, tampoco me acuerdo. Desde que me subí a aquella destartalada barca conducida por un viejo desdentado y quemado por la vida hasta que llegamos a nuestro destino, jamás había experimentado tan de cerca el calor de la tierra seca, el susurro de los árboles ribereños, la sensación de viajar en otro espacio del mundo…

Lástima que la llegada del dueño de la casa me sacara del ensueño.

Inés

Septiembre 2009

(III edición)

Escritura automática

2009-10-16T09:18:00.000-07:00

NUEVA YORK
Llegué a casa más cansada que nunca, con camiseta verde de Starbucks pegada al cuerpo por el sudor y una tonga de libros bajo el brazo. Era de noche, pero en vez de salir con los amigos o ver una película, tenía que hacer un trabajo, preparar un examen e investigar el funcionamiento de las depuradoras de agua. En el piso, minúsculo y viejo, también debía hacer alguna cosilla… Hacía demasiado tiempo que no limpiaba el baño. Me levanté con desgana del sofá a por la fregona y mientras recorría el pasillo, una imagen explotó en mi mente: yo, en mi antigua casa, colgada del teléfono mientras cenaba los macarrones caseros de mi madre.
Como todos los días en los que me sentía sola y perdida, me acerqué al balcón, olvidando la fregona. Nueva York. Aquella única imagen, los coches, las luces, saber que nada se paraba y que siempre habría algo nuevo que visitar, alguien nuevo que conocer, bastaron para recordarme por qué estaba sola en la capital del mundo. Difícil. Duro. Pero genial.

Eugenia Reyes

Septiembre 2009

(III edición)

Escritura automática

2009-10-16T09:01:00.000-07:00

RETRATO EN CLAROSCURO

Él vive en una casa luminosa, con ventanas amplias, con plantas en los patios y una araucaria gigante en el jardín. Y con una habitación cerrada, oscura, de la que escapa el olor concentrado a humedad y podredumbre.
Él lleva una vida ordenada, tranquila. Insignificante. Acude puntualmente a su trabajo, toma café con un amigo, sale a cenar un viernes al mes y algún fin de semana va al cine o al campo; pero cuando almuerza en casa, la comida tiene un cierto sabor rancio que su estómago se resiste a tragar.
Él duerme relativamente bien, pero deja la luz del pasillo encendida porque no soporta despertar en medio de la oscuridad e imaginar que los cadáveres, cuidadosamente guardados en sus fundas verdes con cremallera, invaden su habitación y hacen vomitar a su estómago con su repugnante pestilencia.
Los cadáveres a los que asépticamente, con sus guantes de cirujano, ha cortado limpiamente la cabeza, y ha vaciado de sus vísceras. Los cadáveres que ya ni siquiera podría identificar y que se acumulan cuidadosamente enfundados en la habitación oscura y húmeda de su luminosa casa. A la sombra de la araucaria gigante del jardín.

Carmen Yanes

Septiembre 2009

(III edición)

Me gusta, no me gusta... (ejercicio de desbloqueo)

2009-10-16T08:55:00.000-07:00

Me gusta, no me gusta
Adoro El beso de Klimt y mi cama por la mañana cuando no tengo que madrugar. Me molestan los gritos de las vecinas en la plaza, su falta de educación y la falta de cariño por sus niños desgreñados. Me encanta hablar con las amigas que me hacen reír y me abrazan sin motivo. Odio ir cada día a trabajar, claro que también me ilusiona ir cada día a trabajar. Me gusta enseñar, enfrentarme a ese grupo de chicos desinteresados por lo que yo tengo que decirles e ir poco a poco ganándome su confianza y su cariño. Me apasiona conducir por una carretera sin tráfico escuchando una música discordante con el paisaje: oír rock duro conduciendo por el monte y a Cecilia Bartoli en medio del tráfico de la ciudad.
Odio profundamente la rutina y por muy agradable que sea una actividad o muy apasionado que sea el amor de un hombre, termino cansándome siempre. Me gusta sorprenderme y que me sorprendan, romper los esquemas y las ideas preconcebidas y ponerme en el punto de vista donde nunca estuve antes.
Me emociona saludar a los desconocidos por la calle. Me enternece tocar las piernas peludas de mi hijo adolescente y hacerlo reír. Me tranquiliza tirarme en el sillón después de comer para darme un respiro y el olor a café que me recuerda cuando de niña, cada día a la misma hora, aspiraba el aroma que despedían todas las casas, mientras en la radio sonaba la novela “Simplemente María”.
Quiero a Don Eduardo Galeano aunque no lo conozca. Suelo perder el tiempo mirando las flores de las orquídeas y viendo cómo las plantas se marchitan y vuelven a florecer, o siguiéndoles la pista cada día a los capullos de las rosas hasta el momento en el que se abren.
Odio morirme, ya sea por la pena, o por la muerte final.
Estoy profundamente enamorada del paisaje que se ve desde el Mirador de Las Mercedes, de las montañas, del Teide y del mar.
Me divierte ir de compras y no comprar nada. Me gustan los anillos grandes y los pendientes pequeños, los libros que me hacen pensar y la música que suena y pasa rozando el alma.
Disfruto tomando una copa de vino, tanto como desplegando el ritual que lo precede: abrirlo, olerlo, enfriarlo y servirlo en una copa grande de cristal. Me hace feliz estar sola, pensar sin llegar a conclusiones y dejarme llevar de la mano de los acontecimientos de cada día.
No soporto los viajes organizados, pero adoro viajar. Me encanta sentarme en una terraza de un país desconocido y mirar a la gente pasar. No me gustan los aviones, ni las azafatas ni los aeropuertos. No me gustan los relojes ni la gente inflexible.
Amo los cuentos y la poesía, los golpes en la vida tan fuertes de César Vallejo y las caricias suaves. Y los besos. Y el olor fuerte y concentrado de las sábanas después de hacer el amor. Y, sobre todo, el espacio vacío de intersección que une a dos personas que se aman.
Me gusta mucho vivir. Pero mucho, mucho, mucho.

Carmen Yanes

Septiembre de 2009

(III edición)

Microrrelatos.

2009-03-27T15:20:00.000-07:00

El dinosaurio
Estos sesenta millones de años han pasado en un suspiro.

El amnésico
Suena el despertador y Clive abre los ojos. Se incorpora, toma su diario y anota: «8:02. Despierto por primera vez ».

José Antonio Bustelo.

El punto de vista.

2009-03-27T15:07:00.000-07:00

Es media tarde y Miriam pedalea por las calles con aire ausente. Se detiene ante el escaparate de una inmobiliaria y escudriña con atención los anuncios de los pisos en venta. Tiene que marcharse del lugar en donde vive y pronto.
-¿Dónde has estado? – le pregunta Javier
-Ya te lo dije –contestó Miriam-. Fui a ver pisos. Seguir viviendo contigo es un error y ambos lo sabemos.
-¡Qué tontería! Tú puedes hacer tu vida. Yo no voy a criticarte ni a meterme en lo que hagas. El error sería marcharte.
-¡Entiéndelo de una vez! –replica Miriam-. ¡Necesito vivir sola, y tú debes desligarte de mí lo antes posible!
El hermano de Miriam guarda silencio y desaparece de su vista. Miriam conecta el contestador automático y comprueba que le han dejado un mensaje. Por fin le ofrecen un piso céntrico y a un precio aceptable. Coge su bolso y sale a toda prisa.
A Miriam le agrada y le vendrá bien este cambio de aires. Al dirigirse hacia la cocina, oye la voz de su hermano que quizá salga de la pared. O quizá de su mente.
-Soy yo, Miriam. ¿Me perdonas?

José Antonio Bustelo

Claridad.

2009-03-27T14:33:00.000-07:00

La fiesta está realmente concurrida. Puedo reconocer a celebridades en cualquier rincón al que dirija la vista. La rigurosa etiqueta de todos los invitados armoniza con la decoración de esta elegante sala.
Las atenciones de los camareros resultan abrumadoras. Dotados de un ojo entrenado para detectar entre la muchedumbre, manos vacantes a las que ofrecer burbujeantes copas de champaña.
El anfitrión charla distendidamente con todos. Debo reconocer que tiene su encanto. Observo que deposita su copa sobre una mesa repleta de sabrosos bocados, y se dirige hacia la salida para despedir a los que se marchan. Es una suerte que su bebida favorita sea el Amaretto, ideal para camuflar el sabor a almendras amargas del cianuro.
Me dirijo hacia el guardarropa y retiro mi abrigo. Ya fuera de la mansión, paseo bajo una noche despejada. Sentados en un banco de la avenida, dormitando, se encuentran un anciano y su perro. Se despiertan sobresaltados por la sirena de una ambulancia que se dirige hacia la fiesta. Debo evitar trasnochar tan a menudo. Siempre termino metiéndome en problemas.

José Antonio Bustelo

Microcuentos de Mary Garavito

2008-11-09T13:41:00.000-08:00

Al llegar a mi casa y precisamente en el momento de abrir la puerta, me vi salir. Intrigada decidí seguirme. Pero me detuve y reflexioné. Mejor dejo que, aunque sea esa parte de mí, tenga tiempo para estar sola.

La aguja en el pie.
La chica deseaba intensamente el espectacular anillo de su suegra. Tomando ventaja del delicado estado de salud de la anciana, decidió entrar silenciosamente en la habitación y robarlo. Con los pies descalzos, abrió la puerta lentamente y se acercó al cofre de plata donde guardaba las joyas. Justo antes de abrirlo, sintió el pinchazo en el pie de una aguja de coser que la vieja había dejado caer al suelo. Sin darle importancia, la joven completó su misión y salió de la habitación.
A la mañana siguiente la suegra observó desde su cama el cofre abierto y se levantó. Pero más extraños le parecieron los pequeños pies dibujados con sangre que se perdían por el pasillo.

Sin darse cuenta, se encontraba en medio de la calle: desorientado, despeinado y con un roto en el pantalón que dejaba al descubierto parte de su trasero.

Robo.
El caniche saltó hasta robarle el tabaco que tenía entre sus dedos. El niño se puso a llorar porque era su último cigarrito de chocolate.

Al llegar a mi casa...: Claridad

2008-10-31T15:10:00.000-07:00

Al llegar a mi casa y precisamente en el momento de abrir la puerta, me vi salir. Intrigado decidí seguirme. Pero me detuve y reflexioné. Mejor dejo que, aunque sea esa parte de mí, tenga tiempo para estar sola.

Mary Garavito

Contratos musicales

2008-10-31T15:06:00.000-07:00

Tengo que escribir, tengo que hacer algo. Casi me disloco el hombro, imagínense que escuchas estupideces, digo yo, ups... Casi me desnuco. Como decía, comencé a cabecear... Qué sueño. No es normal que la luz me pegue tanto, es blanca, como de Sala de Urgencias. Me duelen los ojos, debo tener cara de irritado o, mejor dicho, de cansado. Si dejo de escribir me duermo. No sé qué… Otra vez me dormí con los ojos abiertos. "Retro" ¿qué digo? Todo esto de escribir dormido me resulta extraño... Agua, necesito agua. No sé qué es esto, si una historia, un relato breve o una novela. Creo que una tergo…

La voz desagradable del argentino me despierta, me pillaron cabeceando y cerrando los ojos. Se me dilatan las pupilas.
Ahora estoy despierto, acabo de leer lo escrito y, definitivamente, dormía. No me acuerdo de casi nada, y qué más da. Desperté. Todavía quedan un par de horas de curso.

Alexander Negrín

Al llegar a mi casa...: Claridad

2008-10-19T06:32:00.000-07:00

Al llegar a mi casa y precisamente en el momento de abrir la puerta, me vi salir. Intrigada, decidí seguirme. Iba como volando por la calle. Me dirigí a casa de mi mamá, donde sólo en pensamientos puedo estar y, ciertamente, llegué. Estaba allí, con ella, a su lado. Sentada, la abrazaba, pero no me sentía. La besaba..

En el camino tropecé con mil cosas, pasé por calles que conocía. En mi recorrido todo era familiar: la zapatería, la cancha, la panadería... La misma gente de toda la vida: la señora Loli y el señor Juan. Lo recordé todo. Sin embargo, poco a poco, me di cuenta de que ninguno me veía.

Entonces, simplemente, decidí regresar a mi casa, abrir la puerta y, ahora sí, entrar a disfrutar de la realidad.

Vanessa Fontana

Instante antes de despertar: los sentidos

2008-10-19T06:30:00.000-07:00

De lo único que se acuerda mi subconsciente, es de parar el móvil que no deja de sonar a las 5:20 y en terribles intervalos de dos minutos. Sólo diez minutos más para poder asumir que debo quitarme de encima la sabana, la cobija y el abrazo de Alexander, que tan a gusto me envuelven toda la noche.

Vanessa Fontana

Instante antes de despertar: los sentidos

2008-10-19T06:28:00.000-07:00

Empiezo a escuchar el maullido de un gato que, entre dormido y despierto, pienso en si estará en mi sueño o si será realidad. Cuando medio abro los ojos, escucho al gato del coño, ése.
Le tiro la almohada y, por supuesto, no llega ni al final de la puerta.

Nelson Méndez

Objetivo: una escena.

2008-10-19T06:05:00.000-07:00

-Brida, ¡a la pizarra!- exclamó la profesora.
-No lo tengo hecho, seño…- contestó Brida insegura, bajando la mirada mientras notaba los ojos de la señorita clavados con lástima sobre ella.
-¿No has hecho la tarea o es por otra cosa, Brida?- preguntó la seño.
-No. No la hice-, dijo ella nerviosa y cortante, roja como un tomate, y pensando en qué era lo que esperaba que le dijera delante de toda la clase y pensando también en las excusas que pondría para escabullirse... Una vez más.

-¡¡Tía!! ¡Le enseñé las fotos a Pablo en la guagua y quiere conocerte hoy, en el recreo!- Blanca estaba emocionada.
- No creo que sea una buena idea, sabes que no salgo con chicos del colegio- contestó Brida, apenada.
- No seas tonta..- le dijo Blanca, sin querer comprender el porqué.

El timbre del recreo sonó puntual. Todos salieron apresurados de clase, mientras Brida se perdía en sus libretas, haciendo que escribía.
- Vete bajando tú. Voy a mirar unas cosas y ahora salgo. Brida leyó en los ojos de su amiga que sabían el porqué del retraso, pero también sabían que su boca no se atrevería nunca a decirlo.
- Como quieras- dijo Blanca cansada de intentar nada.

Brida sabía que tenía que esperar unos minutos para que se quedara todo vacío. Como todos los días, se levantó del pupitre, no sin antes haber calculado mentalmente cada paso que daría, y se dirigió por el pasillo a la escalera. Odiaba cuando alguien se sentaba en los escalones, robándole a su amiga íntima la Barandilla o a su amiga íntima la Pared.
Pero no había nadie, suspiró aliviada y emprendió otra de las aventuras que eran su día a día.
“Suerte que tengo a la Barandilla a mi lado y puedo disimular”, pensaba mientras vio abajo a los idiotas del E y a Blanca hablando con Pablo.
“Lástima...”, se dijo a sí misma, “Es mono…” Y siguió bajando con el pulso acelerado, deseando con todas sus fuerzas que él mantuviera su conversación con Blanca y no mirara hacia arriba.
Sin embargo, terminó de bajar el tramo de escaleras y se encontró con una mirada confusa, la que pesaba más, la que le provocó doble dolor. La de Pablo.
- ¡Me cachis!. Mierda...
Agachó la cabeza y siguió bajando por el lado opuesto de la eterna escalera, para que él no pudiera seguirla con la mirada.

Fue directa por el pasillo de la sala de profesores, intentando buscar un cómo seguir aguantando cosas así. Sólo podía esperar que todas aquellas miradas que encontraba cada día, no terminaran marcándola para el resto de su vida.

María Pino

Punto de vista: La playa

2008-10-04T12:32:00.000-07:00

Vivo en un vaivén constante, en un baile pausado y relajante, mi día transcurre entre suaves vueltas y largos movimientos. A veces, me siento como una bailarina de ballet, elegante y observada. Otras veces, como una madre que mece rítmicamente a su hijo entre sus brazos. El sol me alcanza, pero apenas logra rozarme cálidamente, sin mermar mi frescor. La luna tímida nos observa, celosa por no poder seguir viendo el espectáculo que ofrece el amanecer.

Mary Garavito

2008-10-04T12:22:00.000-07:00

Al amanecer, sus invitados se despedían con abrumadoras muestras de cariño. No se percataban de que su falta de visión en el ojo izquierdo, era la que le producía ese mareo que la hacía tambalear y dar algún que otro traspiés, y no el exceso de champaña que, necesariamente, formaba parte del encanto de noches como aquella.

Ya en el exterior, la salida del sol inundaba el ambiente con un extraño color cianuro. Allí sentados, observaban el espectáculo un empleado del servicio de la limpieza y un mendigo al que le quedaba poco para llegar a anciano.

Era su manera de trasnochar.

Loreto Vidal

2008-10-04T02:19:00.000-07:00

El escenario del crimen se parecía bastante a lo que estamos acostumbrados a ver en las películas de terror. Las paredes de la casa estaban ensangrentadas con palabras ininteligibles en nuestro idioma. Los cuerpos de los animales, esparcidos: restos de gallinas, gatos y perros. Era una verdadera masacre.

La gente del barrio comentaba que aquel señor callado parecía muy normal. Tenía una casa pequeña, con un pequeño huerto donde criaba a sus animales.Los vecinos cuentan que nunca había causado problemas, de hecho, la señora que vivía pegada a su casa, dijo: "era como una sombra".

Aún no sabemos qué se le cruzó esa mañana por la cabeza. Sólo pudimos observar con horror el espectáculo macabro de animales muertos, y su cuerpo desnudo, tumbado sin aliento, después de haberse pegado un tiro.

No dejó nota, ni explicación ninguna. Tal vez un ritual. Tal vez soledad. O simplemente, locura.

Luz Servodidio

2008-10-02T10:03:00.001-07:00

Al llegar a mi casa y, precisamente en el momento de abrir la puerta, me vi salir, intrigada, decidí seguirme.
¿A dónde me disponía a ir?
Con mucha dificultad me giré hacia la pared, repasando mentalmente todo lo que me estaba sucediendo. Quería volver a dormirme. Tenía toda la curiosidad por saber a dónde se dirigían mis pensamientos en ese sueño. Estaba decidida a perseguirlos, a perseguirme. Tenía que averiguarlo, y así, tal vez, se abriría una gran puerta en mi inconsciente que me ayudaría a seguir el hilo de mi historia...

Pero no sabía cómo hacerlo, así que tragándome las lágrimas, volví lentamente a girarme y enredada en el edredón, estiré el brazo para encender la luz, pero era un cuarto nuevo y no sabía dónde estaba cada cosa.

Indignada, sabía que sólo me hacía falta tiempo para volver a cogerle el truco, como siempre me decía mi ente al oído: “No te preocupes, preciosa, que en esta vida todo tiene solución. Tienes que ser paciente, lo aprenderás con el tiempo. Búscale el truco al asunto. Sé que aprenderás a hacerlo”.

Inmediatamente supe hacia dónde me dirigía. Metí el brazo con mi característica rapidez bajo el edredón, ya no me hacía falta encender ninguna luz, ni aspirar en busca de creatividad.
Sabía que mi yo iba a caminar por esos senderos en busca de...

María Pino Brumberg

Me gusta, no me gusta...

2008-09-22T09:30:00.000-07:00

Me encanta ver la televisión, en especial todas las series, aunque no me gusta ver las noticias. Me encanta acariciar a mi perrita, me encanta abrazar a Alexander y no me gusta que me traten mal, no ser tomada en cuenta.
Me gusta oír la voz de mi mamá cuando hablo con ella pero me da pánico que fume. Adoro cómo cocina mi hermana pero no soporto el egoísmo.
Me gusta mucho el sabor y el olor del café sin embargo, no puedo con el sabor del hígado.
No me gusta hacer ejercicios, pero me encanta estar relajada y en paz.
Me encanta llevarme bien con mi marido y amigos, me encanta compartir. No soporto el chisme.
Me encanta sentir la energía positiva que me inspiran Mary, Cheché y Alexander. No soporto rodearme de gente que siempre piensa que todo está mal.
Me encanta que Alexander me haga reir y que siempre esté feliz. No me gusta que me impongan las cosas.
Me encanta hablar. No me gusta para nada sentir los hielos ni las bebidas frías: no me gusta el frío en la boca.

Vanessa Fontana

Septiembre 08

Las Brujas

2008-09-22T09:24:00.000-07:00

Míralas cuidadosamente a los ojos, porque encontrarás fuego en el centro de cada ojo, donde normalmente hay pureza.

Si es una bruja, el cielo cambiará de color y verás flores marchitándose o verás un sapo bailando justo en el centro de ese punto. Te darán escalofríos por todo el cuerpo. En realidad, las brujas no son seres malvados. Parecen monstruos. Hablan como las cotorras y pueden actuar como las cabras. Pero, de hecho, son seres completamente diferentes. Son descuidadas, por eso tienen garras y cabello despeinado y por eso usan ese sombrero, todo lo cual tienen que disimular lo mejor que pueden delante de la gente de su pueblo.

Nunca puedes estar absolutamente seguro de si una mujer es malvada sólo con mirarla. Pero si lleva guantes, si tiene garras y los ojos lleno de fuego, su pelo es largo y despeinado y si, además, sus dientes están caídos, si tiene todas esas cosas, entonces, te hechizará.

Nelson Méndez

Septiembre 08

Casa-corazón

2008-09-20T14:11:00.001-07:00

Aquel lugar tenía la gracia especial que da la exuberante naturaleza. La casa estaba rodeada por un espeso bosque de árboles muy antiguos, perdida en las enormes montañas. Se mimetizaba perfectamente con el resto del paisaje. La casa respiraba por sí misma, no tenía la apariencia de algo inanimado. Esta casa tenía un corazón que latía con prisa, debido a la necesidad de adaptarse a las diferentes estaciones, que la apuraban, cada tres meses, a cambiar de aspecto y de color.Si bien sus paredes eran viejas y estaban cubiertas en su mayor parte por algo de humedad, su corazón viviente tenía el vigor de los robles milenarios que la rodeaban.El moho le hacía cosquillas en sus gastadas vigas en el otoño; los pinos oficiaban de abanicos particulares durante el verano. Mientras que el invierno, le ayudaba a contraer sus ruidosas bisagras, que, con los años y el calor, parecían aflojarse. La primavera penetraba en la casa no sólo con sus aires renovadores y cargados de vida, sino también con la infinidad de pajaritos, que se empeñaban en anidar a sus polluelos por todo el tejado. Y ni hablar de las flores que brotaban radiantes, con sus nuevos vestidos de temporada, sin disciplina, ni alineación. Pequeñas anárquicas, que brotaban por capricho donde mejor les parecía. La casa tenía un corazón tierno y sentía gran debilidad por estas presumidas invasoras: la casa adoraba la primavera. La vieja hechicera nunca pensó que la casa disfrutara tanto de su regalada vida. Aquello sólo fue uno de sus extravagantes experimentos porque nunca vivió en su interior. Ella decía que no era capaz de convivir con nadie, y menos con una casa, cuyo latir aturdía en todos los rincones con su “tuc-tuc” incesante.
A pesar de éso la casa no estaba sola. Le hacían compañía los elfos, duendes y hadas que salían de sus flores, árboles, lagos y madrigueras para jugar a ser humanos. Era muy divertidos verlos simulando tomar el té y reposar en sus aposentos, aunque todos ellos preferían la miel sorbida de los panales, el néctar de las flores y para descansar, una mullida hoja de helecho. Pero la casa era muy feliz observando a sus invitados, y hasta a veces, podía participar con el alma alborotada de emoción.

Luz Servodidio

Septiembre 08

Reloj-Estrella (Microcuento)

2008-09-20T13:33:00.000-07:00

El reloj de la pared marca la hora en que la noche llega, donde se puede ver una estrella que ilumina el cielo oscuro hasta el infinito.

Vanessa Fontana

Septiembre 08

Me gusta, no me gusta...

2008-09-20T12:56:00.001-07:00

Me gusta reír, hacer reír; pensar mucho y hablar poco; analizar y buscar sentido a lo que me dicen, a lo que veo o siento. No me gusta que me utilicen, no me gusta que me ataquen sin sentido. Tampoco me gustan la envidia ni las gambas.
Me encanta el sabor y el aroma de la vainilla y disfruto escuchando el silencio. Me gusta que me espere mi perro, me gusta mi bebé, me encanta decorar, escuchar consejos y darlos también... No me gusta que mi esposa me regañe aunque me gusta escuchar hablar a los demás. Me gusta la suavidad de la plastilina, me gusta que reconozcan mis logros y arroparme cuando hay frío. Disfruto con el frío.
No me gusta lo dulce, me gusta mi tatuaje, me gustan las motos (me gustan las motos). Me gusta oler.

Alexander Negrín

Septiembre 08

La Chica del rostro naranja

2008-09-20T12:46:00.000-07:00

En el centro del salón siempre está, inmóvil, la chica del rostro naranja. Delgada y perfilada, nunca emite sonido pero, por sus labios solemnes, debe tener una voz aguda y cortante.

Desde su pedestal, observa lejana el taller de literatura, de igual manera debe observar el taller de pintura y a sus participantes. Si pudiera hablar, tendría millones de cuentos interesantes que contar.

Su mirada taciturna, su cabello corto y perfectamente peinado, su cuello recto y estirado… Nunca se me ocurriría invitarla a tomar unas cañas.

Todos los sábados la veré igual de fría e intocable, iluminada por la lámpara de colores que está sobre ella. Igual de naranja, igual de inmóvil.

Mary Garavito

Septiembre 08